# Fluchtpunkte Bei der lyrischen Betrachtung bekannter Filme kommt deren Essenz zum Vorschein. von * Werner Köhne In der Poetik-Ecke LVI mit Short Cuts von Werner Köhne poppen drei Mini-Szenen aus Filmen mit großer Handschrift auf: Lost Highway, Blade Runner, Spiel mir das Lied vom Tod. Der Autor zeichnet mit wenigen Strichen Gesten nach, bis sie sich auflösen in einer Ewigkeit, die nichts weiter ist als ein Bild und dann nicht mal das. Eine Art Frieden geht auf. Eine Vorwegnahme dessen, was in dem Film geschieht, bei dem wir mitspielen …? --- *Lost Highway* I’m deranged (David Bowie in Lost Highway) Gelbe Mittelstreifen stechen ins Dunkel die Fahrt auf dem Highway endet im Stau des Schocks Feuerwalzen jagen nach willfährigen Opfern und an verlassenen Orten lodert das Herz der Finsternis auf bis sich plötzlich in einer Autowerkstatt das Ereignis löst aus dem Schatten der Verfügungen und Abfolgen: girl meets boy boy meets girl der Traum einer augenblicklichen Verschmelzung *Blade Runner* ein Replikant — der letzte seiner Art — von seinem Schöpfer längst der Jagdgier freigegeben fernab von Rache und Gewinn schon tief in die Vergeblichkeit versunken ruft er noch einmal Bilder ab von seiner Flucht durch Myriaden von Galaxien Wie der auf Golgatha Gezeichnete neigt er sein Haupt bis auf die Brust und stirbt seht welch ein Wesen das da verschied ohne alle Bitternis dafür dem warmen Hauch des Lebens schmerzlich zugetan Regen mischt sich zuletzt in seine Tränen lässt auf seinem Gesicht Flüsse entstehen Rinnsale der Erinnerung welche Sanftmut spricht aus dieser Ikonographie welches humane Fade Away aus der Mitte einer verwaisten Welt *Spiel mir das Lied vom Tod* eine verlichtete Wüstenlandschaft spiegelt sich in den wässrigen Augen des Duellanten der einzige Move in der gestählten Hitze des Mittags ist das leichte Zucken im Mundwinkel des Todgeweihten *Molière* Auf dem Gang hinauf in die oberen Gemächer die letzte Stufe geht ihm aus ziellos schon schwankt er hin und her im Rhythmus eines Pendels Molière stirbt Man zieht und zerrt an ihm will ihn dem Tod entreißen Für uns jedoch tänzelt er im leichten Flügelschlag eines Nachtvogels dem Offenen entgegen Molière stirbt noch einmal dreht sich das Karussell seiner auf der Bühne geschärften Sinne im Spiel der Masken und im Spott erprobt gegen allzu menschliches Geschick in dieser Stunde aber zerreißt es ihn in ein wundes und gewundenes Etwas bleibt er zurück irgendwo zwischen Sein und Nichts tief schöpfend aus dem dunklen Becher des Vergessens dagegen Molière spiele auf spiele auf für uns und tanze