# Verstörte Körper, zerstörte Sprache Die Poetik-Ecke XXVIII. versucht, wiederherzustellen, was in den Coronajahren verloren ging. von * Werner Köhne Die Zeit danach: Einige sind besonders laut geworden, andere haben ein Geschäftsmodell entwickelt. Einige haben sich zum freien Unternehmertum bekannt, andere kämpfen weiter. Bei einigen aber ist die Sprache dabei, abzusterben. Die Worte für den Alltag bereiten ihnen Mühe. Werner Köhne, filigraner Denker und Poet in Covidjahren, erzählt von dieser Lähmung, von der Leere dessen, was vielleicht nie gefüllt war. Von dem, was übriggeblieben ist. Von Corona, dem Wort, der Zeit, einem Traum, einem Missverständnis. Und indem er davon erzählt, in luftigen Zeilen, gibt er die Sprache zurück, die es uns verschlagen hat. Eine poetische und stille Ecke. Die Gedichte „ohne Punkt und Komma“ sind für den noch nicht erschienenen Zyklus „Post-Corona-Love“ gedacht. --- ## Post Corona love 1 Bevor du gehst ein letzter Schnapp-Schuss deine vorgerückten Lippen mein entsicherter Atem die Schliere in deinen Augen durchdringt jeden Einwand wie scharfer Rückstand sind wir aus zerredeter Nacht die Herzwände locken mal wieder mit schwerem ungebetenem Puls wo früher die Haut nass war die Feuchte einer zärtlichen Welt uns band nun die Steppe des Aus-Ein-Ander-Seins der Ewigkeit entlehnt bleibt noch eine brüchige Frage Waren wir je die, die wir schienen Und sind zuletzt noch im Stau alter Ideen der Erinnerung dies störrische Ziel: oh strömen strömen *draußen sein* du Entliebte und *leben*: wie ein Strahl aus bitteren Sonnen ## Post Corona love 2 unter einem fröstelnden Baum hockten wir einmal hörten in a godda da vida später erstarben die Gitarren-Riffs wie der Wildgänse Schwirren auf fernem Flug uns bleibt allein noch die *Rennebahn* ein Weiter so in erstarrtem Speed was schließlich den Abend hervortreibt ist die Lichtgirlande auf dem Mittelstreifen der Autobahn wie aus der Dämmerung windet sie sich zur grell aufzuckenden Schlange auf Beutejagd hinein in´s erlegte Berlin ## Post Corona love 3 wie ich mich auslebe in dir die falschen Lieder die nochmals gekauften Bilder sind wir noch eins in unseren verstörten Körpern ausgeliefert dem Wirrwarr der Neuronen dem Zungenschlag hoch züngelnder Ideen ein falsches Wort nur aus dem sumpfigen Grund der Fakten und die aufgeschobene weggedrückte Welt — *reißt von der Leine* ## Erinnerung an M Septembernachmittag und ein durch´s Blattgeäder flüsterndes Licht, wirft Schatten im Garten stehst du voll flutendem Gras noch einmal bereit wie ein Kind zu suchen nach altem Sinn von Schweigen umhüllt dem Ruch des Vergehns scheut leicht dein Gesicht wenn es zum Antlitz sich öffnet dich führt in den zärtlichen Gleichklang der Welt ein fragender Blick entbirgt sich nicht dem schaudernden Gast dem nie ankommnden ungebetenen Frevler ## Für Helmut, meinen Bruder (Post Corona Love 5) auf knisterndem Waldboden in der Frühe dem äsenden Rotwild auf der Fährte in tiefer Andacht berührtest du mich an der Schulter Achtsamkeit fordernd aber schon damals lag darin eine aus dem Nebel tropfende Wehmut dein Gesicht im Spiegel als du 14 warst nach der Schule in die Welt getrieben über zwei Berge musstest du gehen mit einer Aktentasche mit Schmalzbroten in einem Morgengrauen das keinen Tag kennt nur die unstillbare Sehnsucht nach Verwandlung später unsere Spaziergänge *an hellen Tagen schlug dein Herz* diesmal in feuchtgrünem Mai oder von Bahnhöfen aus hin zu Ausstellungen Tintorettos mystische Farben ließen uns zusammenrücken Augenblicke des Schauens bevor wir in einem Café Kuchen aßen gedeckter Apfel mein Bruder mein großer Bruder gleichen Jahrgangs warst du mit Rudi Dutschke doch in ganz anderer Spur zuletzt trieben wir — vor uns die Bilder von Bergamo — auseinander als sei Zeit unendlich für etwas Aufgespartes in uns was für ein Irrtum ruft etwas in mir dir nun Staubgewordenem zu bleib mir ein Hort in den Splittern meines Atems im forttreibenden Hirn in der Unverrückbarkeit eines Augenblicks ## Im Bus die uns vorenthaltene Wirklichkeit bei Null Grad endlich erspürt während die anderen ihre Diskurse führen steigen die Passagiere in den Bus ein als setzten sie sich fest an den Ufern der Flüsse von Babylon Atome umkreisen die Sitze ein Hauch von kaltem Wind wenn der Busfahrer die Türen öffnet zu müde, um die digitalen Tickets zu prüfen durch die Fenster dringt nackt siedender Nebel und erzählt uns nichts außer allem was zählt